Con lo que eso duele

Si sólo te pido que me dejes caer en las arenas movedizas del olvido, ¿por qué te resulta tan difícil de sobrellevar mi deseo crónico de abandono?.
Si no supiste acompañarme en la construcción, no te me acerques ahora en el derrumbe.
¿No te cansaste ya de alfiletearme los ojos a través del muñeco vudú que llevás colgado del cuello?
Cuando no hago nada, me pedís el todo.
Cuando avanzo un casillero, pateas el tablero.
Dicen que las mujeres tienen un sexto sentido, a mi me pinta histeria de pura cepa.
No te percibo astuta, más bien te leo irónica.
Ni te recuerdo contemplativa, sino bastante lejana.
No tengo segundas intenciones, apenas tenía unas pocas primarias que te comiste en la tercera cena a media luz.
Camino con una venda en los ojos para no verte en los portarretratos, pero te encuentro en las texturas de lo que tanteo a diestra y siniestra.
Cuando pruebo otros mares con la puntita del dedo, separás las aguas dejándome en el más estéril desierto.
Soy vulnerable a tus exquisitos dones: me enamoran tu egoísmo, tu frigidez, tu inconstancia y tu iniquidad. Ah, ¿pero cómo?, ¿esos eran tus defectos?, tengo mala memoria para los buenos momentos…
A veces me siento un súper héroe, tantas otras me creo que no valgo la pena…
Y cuando asomo el hocico, aparecés presta a fumigar mi atrevimiento.
Te gusta damnificar mis sentimientos, andás por mis jardines clavando tu taco aguja en mis canteros.

Paula Hewson.

06/2009.

Para un amigo, sobreviviente de la estocada del amor. Corte orejas querido, deje la jindama rendida en la arena!.

Delirium Tremens

Tu cepillo de dientes me sonrío,
yo estaba sentada en el inodoro, mirándolo por ver algo,
y te juro que me sonrío con la boca bien abierta,
mostrándome todos sus dientes / cerdas.

Traté de no darle importancia al hecho,
distrayéndome en los quehaceres del feriado,
hasta que me iba para la cocina
y noté que las pantuflas que me regalaste me seguían.

Entonces opté por un tilito, que bajo las circunstancias no venía mal.
Y mientras esperaba frente a la pava,
atrapada en una ráfaga de estornudos,
el pingüino blanco que me trajiste de Tandil
me deseó un “salud” tan clarito que no pude más que agradecerle.

Aún así intenté no preocuparme y me tomé una aspirina.
Me supuse cansada, y la rojita esa, la plus, dicen que activa.
Pero me asusté un poco cuando ya en el escritorio
el mouse que me conectaste el lunes
trepó por mi antebrazo y se acurrucó en mi hombro.
Ronroneando rarito.

Preferí acostarme un poco,
pero salté de la cama bastante nerviosa
cuando tu remera verde salió de debajo de la almohada
y comenzó a lamerme los pezones.

Me fui a dar una ducha, con la música fuerte,
como para espantar fantasmas, viste?
El problema fue cuando abrí la puerta del baño
y estaban todos los cd’s que me prestaste
bailando en ronda al compás de Todo Se Transforma, de Drexler…

Cuando me senté desnuda en el sillón,
tratando de prenderme el cigarrillo con el pulso alterado,
tu BIC amarillo grande, el que te dejaste en casa,
se encendió y me lo prendió con un guiño cómplice.

Yo te vengo diciendo que tenemos que vernos mas seguido.
Pero vos me decís que exagero.

MC
Junio 2009.

Salud (dinero y amor)

Este texto fue escrito para el programa que irá el jueves 18 de junio a las 21hs por FM La Tribu. Yo creí que estaba bueno, hasta que lo compartí con Nacho Pons, quien mientras lo leía me fue tirando unos 10 temas más, que yo obvié, y que REALMENTE son los que deberían haber ido! Después de haberme pasado el trapo, dudé sobre la “genialidad” del textito, pero de todas formas lo comparto.
Nachito, estás invitado a subir los temas que encontraste antes de que los publique bajo mi nombre!!
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Música y salud!!

Podemos hacer todo un compendio sobre los músicos que han nombrado el vino en sus canciones.
Tal vez ya se estén sonriendo acordándose de algún tema de esos que les partió la cabeza –o el corazón en su defecto- que nombra al vino de la mano del olvido, de mujeres, de amigos, de despedida, de despechos y frustraciones, de guitarras y reencarnaciones.
El vino como invitación, como consejero en la desgracia, como excusa, como acercamiento. Muy pocas veces el vino es usado como metáfora para el romance o el festejo.
Desde los más rockeros, pasando por los boleros, el tango, el folclore, las baladas, la cumbia o los clásicos, todos en su género han sabido darle al vino un lugar entre sus estrofas.
Un lugar que no es menor y que no pasa desapercibido, sino que invita a brindar a la salud de todos los autores que lo han nombrado!

Comenzando por Spinetta que a través de Los Libros De La Buena Memoria sabía que “el vino entibia sueños al jadear, desde su boca de verdeado dulzor”.

“Son las cinco y Palermo tiene poco que contar, en casa hay dos vinos si prometes que no te enamoras”, era la difícil condición que Iván Noble imponía en Fulanos De Nadie.

En Bitter Wine, Bon Jovi entendió que el más exquisito elixir puede convertirse en un agrio recuerdo cuando escribía “tu amor era mi salvación, siempre podía animarme, lo que una vez fue agua bendita, ahora sabe a vino amargo”.

“Vino tinto, de ti depende, todo lo que puedo hacer ya lo he hecho, los recuerdos no se van”. Cantaban los UB40 precisamente en Red Red Wine, cansados de no poder olvidar.

Hasta el más egoísta hubiera convidado en una fiesta a La Mona cuando gritaba “Estoy a punto de morir de sed, porque no encuentro algo para tomar. Díganme, solo quiero saber quién se ha tomado todo el vino?”

Y Sin Embargo, también Joaquín Sabina recorrió los caminos del abandono diciendo: “Porque una casa sin ti es una emboscada, el pasillo de un tren de madrugada, un laberinto sin luz ni vino tinto, un velo de alquitrán en la mirada.”

“Carnaval, las ruedas vuelan y los colores giran. A través del alcohol, vino rojo que punza la piel cara a cara en un lugar árido y sin agua”, señala Bono ardiendo en El Fuego Inolvidable.

Desde su Morada Fría, Diego Frenkel traía junto a La Portuaria aquel “y ahora sólo está el vino que chorrea de mi boca, la sangre que al amor la tierra del desierto convirtió”.

“Nena, hay alegrías y alegrías. Hay mucho vino malicioso y poco vino del mejor”, pudo contarnos con toda la razón Carlos Indio Solari en Yo No Me Caí Del Cielo.

Mientras tanto Roger Waters aseguró que “el amor es la sombra que madura el vino” en Set The Controls For The Heart Of The Sun.

Cátulo Castillo nos bendijo en su Última Curda escribiendo “¡Ya sé que te lastimo!¡Ya sé que te hago daño llorando mi sermón de vino!”. Llore maestro, a usted le perdonamos cualquier cosa.

Al despedirse de la pasión en Como Te Diré, Sandro cantó: “¿Cómo te diré, que aquella flor que era este amor se marchitó, que el pájaro de sueños que tuvimos ya voló, que el vino estimulante del deseo se acabó?”

En Vino Tinto los chicos de Estopa comprendieron el quid de la cuestión y afirmaron que los años no sólo pueden mejorar a los licores: “Fíjate un objetivo distinto, que soy como un vino tinto: que si me tomas en frío engaño, y con los años me hago mas listo, cariño”

Paseando por Macarthur Park, Frank Sinatra cantaba: “Habrá otra canción para mí, porque la cantaré. Habrá otro sueño para mí, alguien lo traerá. Oh, beberé el vino mientras que este caliente”.

Quedó claro que los Beatles sabían de sabores duraderos cuando en A Taste Of Honey aseguraban que “tuyo fue el beso que despertó mi corazón y dura aún -por más que estemos apartados- un gusto a miel que sabe más dulce que el vino.”

Y “nada remedia con llanto, nada remedia con vino: al contrario, la recuerda mucho más su corazón”, se lamentaba José Feliciano con La Copa Rota.

A Charly García nadie le hubiera cobrado la deuda que refería en Peluca Telefónica revelando que: “Cuando vuelvo a mi casa temprano me tengo que tomar un litro de vino prestado, que no pienso pagar.”

Aún Tan Solo, Ciro Martinez estaba rodeado de tentaciones: “Quizás no sea el vino, quizás no sea el postre, quizás no sea no sea nada; pero hay tanta belleza tirada en la mesa, desnuda toda rebalsada.”

Michael Hutchence no pudo cumplir con su deseo en Never Tear Us Apart, donde aseguraba que “podríamos vivir por mil años, pero si te lastimo haría vino de tus lágrimas”. Y cuánto me hubiera gustado que pudiera hacerlo.

“Después del vino, sus lágrimas brotan a borbotones”, descubre Mick Jagger en Blind Leading The Blind.
Y un poco más joven nos decía “Hoy la vi en la recepción, con un vaso de vino en la mano. Supe que encontraría su conexión pero a sus pies tenia a su despreocupado hombre” Bien sabías que You Can’t Always Get What You Want, Mick.

Desde el más acá, Horacio Guaraní pedía Volver En Vino, diciendo: “Quiero morirme cantando bajo tu parra madura y que me entierren al alba regao de vino mi tumba, regao de vino mi tumba”.

“Amigos, cuando se tiene un pesar dentro del corazón, no se puede evitar que el vino se vuelva pesado y llorón” explicaban D'Arienzo y Romero en El Vino Triste, inmortalizándolo a través de la voz de Hugo del Carril.

Y poniéndole nombre de pila al vino tinto, Banda Criolla se atrevió a cantarle al amor asentando que: “Este Malbec hoy me anima a pedir auxilio. Será por este corazón, será por esta habitación, será porque en el mundo hay amor”.

Ojala me ayuden a completar esta lista que es mucho más extensa de lo que mi precaria memoria les ha presentado.

M.C.

Flores en su entierro.

"Si he de vivir sin ti, que sea duro y cruento,
la sopa fría, los zapatos rotos,
o que en mitad de la opulencia
se alce la rama seca de la tos,
ladrándome tu nombre deformado,
las vocales de espuma,
y en los dedos se me peguen las sábanas,
y nada me dé paz.
No aprenderé por eso a quererte mejor,
pero desalojado de la felicidad
sabré cuánta me dabas con solamente a veces estar cerca.
Esto creo entenderlo, pero me engaño:
hará falta la escarcha del dintel
para que el guarecido en el portal comprenda
la luz del comedor, los manteles de leche,
y el aroma del pan que pasa su morena mano por la hendija.

Tan lejos ya de ti
como un ojo del otro,
de esta asumida adversidad
nacerá la mirada que por fin te merezca.""

Julio Cortázar.

El amor después del amor.

No lo sé. Si pudiera decirte algo más útil que la lista de idioteces indecentes que te enumeré anoche, te juro que ya lo hubiera hecho.
Vos me decías que, como a mi me había pasado, tal vez podía ayudarte. Querido amigo, ¿no te diste cuenta de que no todos nos mojamos igual en medio de una tormenta?

Muchas veces no se trata de cuántos huevos tenés en la canasta sino de que no se te vayan rompiendo…

Algunos aprobaron a los arañazos el curso de Negociación Efectiva, y otros nos llevamos Oratoria a recuperatorios; pero bueno, uno lo sigue intentando.
No creo que experiencia sea solo una palabra, espero que sea parte de un crecimiento profundo y consciente. Pero a veces, cuando crees que la tenés clara, que ahora sí sabes lo que querés, conoces a una nueva persona que te hace reencontrarte con vos mismo y ahí se te da vuelta la tortilla y todo lo que creíste haber capitalizado te lo tenés que meter por el culo porque no te sirve para una mierda. Pero estoy exagerando por el éxtasis de la verborragia. Vamos mas lento; a través del tiempo lo que uno puede llegar a lograr, con un gran esfuerzo y con una lucidez tremebunda, es a hacer otras lecturas, es a poder mirar mas allá del espejo. Uno va sabiendo dónde le pica (el cómo rascarse esta en otro tomo) y va conociendo sus límites, sus deseos verdaderos. Y tal vez, sólo tal vez, después de eso tenga la extrema suerte de encontrar a alguien más que vaya por el mismo camino. También hay que saber a esta altura que los atajos no sirven, que las piedras hay que correrlas y no arrojarlas. Que la subida cuesta, la bajada excita por lo fácil, pero que la parte llana es la mejor (acá se puede optar por ir de la mano o enlazados de otra manera más espiritual, porque hay para todos los gustos).

Casi siempre los hechos de nuestras vidas nos toman por sorpresa… Pero qué cintura para hacernos los boludos!, lo que nos pasa no es más que la suma de las causas y de las consecuencias de lo que fuimos construyendo o destruyendo…
Las cosas que hemos hecho y los deshechos de las cosas que no hicimos.

Algunas personas crían espinas después de los fracasos, otras se vuelven extrañamente más permeables. Algunas personas dicen no creer en el amor, tal vez porque creyeron demasiado.
Otras viven dentro de campos minados, y hay que ser muy valiente para acercarse al encuentro de su abrazo. Algunos saben que se puede y van a por eso. Otros dan pasitos cortos pero bien certeros. Muchos no saben lo que quieren pero lo quieren ya –cuidado con ellos-. Unos quieren más, otros quieren menos. Hace unos años yo solía decir que el amor no es un milagro, que el milagro era encontrar a otra persona que desee lo mismo que uno. Pero hoy no estoy muy segura de qué es el amor, a mi me gusta pensar que el amor es lo que tengo, lo que voy remontando y lo que espero.

No lo sé. Tres, dos, uno, CERO… y a empezar de nuevo.

Que te sirva pa’ remedios esta perorata.

MC.

Algunas frases de los temas que hoy NO te recomiendo. Sólo algunas, porque son como cien:

“Ya sufriste cosas mejores que éstas.” C. Solari.
“Y si te vas me voy por los tejados, como un gato sin dueño…” J. Sabina.
“Pero no me digas palabras de amor si no las sientes.” D. Frenkel.
“Le dije a mi corazón, sin gloria pero sin pena: ‘no cometas el crimen varón, si no vas a cumplir la condena’.” A. Calamaro.
“Gime, bandoneón, tu tango gris; quizás a ti te hiera igual algún amor sentimental...” E. Cadícamo.
“No te hagas problema, no vale la pena, alguien en el mundo nunca te va a dejar.” Ch. García.
“Dicen que el tiempo y el olvido son como hermanos gemelos, que vas echando de más lo que un día echaste de menos.” Estopa.
“Que el final de esta historia, la enésima autobiografía de un fracaso, no te sirva de ejemplo: hay quien afirma que el amor es un milagro.” E. Aute.
“Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir, y al fin andar sin pensamientos.” H. Expósito.
“No simules piedad, tengo mis ojos encima tuyo.” Vilma Palma.
“Te leo al revés, como en un vidrio, el velo cae hasta tus pies.” Massacre.
“Y tus manos no me escuchan y mis labios no quieren ni verte, un minuto antes de dejar de quererte” I. Noble.

Canción animal.

“Mario notó una vez que un perro se apartaba cuando Delia iba a acariciarlo. Ella lo llamó (era en el Once, de tarde) y el perro vino manso, tal vez contento, hasta sus dedos. La madre decía que Delia había jugado con arañas cuando chiquita. Todos se asombraban, hasta Mario que les tenía poco miedo.”

Julio Cortázar – Circe.

“La araña que salvaste te picó…
Qué vas a hacer!?”

Cátulo Castillo – Desencuentro.

Palabras más, palabras menos.

Cuando hayas de pronunciar mi nombre que sea dirigido por la cadencia de tus latidos.
No llenes tu boca con palabras como puños.
Que tus sílabas no sean filosas hojas que dejen cicatrices en mi alma.
Muérdete los labios antes de escupir palabras como agujas.
No vayas a hablarme nunca de amor mientras no puedas enjugar
el desengaño que cuelga de tus párpados.
Prefiero el silencio sabio antes que la verborrea lastimosa
de quien no piensa en lo que dice.

MC.

In a little while.

“Sigue adelante. No te detengas. Avanzar es caminar hacia la perfección. Sigue adelante, sin temor a los abrojos ni a las piedras cortantes del camino de la Vida”.

Kalil Gibran – El profeta.

Siempre fui mi propia reja herrumbrada. Pero también son mías las manos que han de restaurarla.
:)

MC.

“Slow down my beating heart
A man dreams one day to fly
A man takes a rocket ship into the skies
He lives on a star that's dying in the night
And follows in the trail the scatter of light
Turn it on, turn it on, you turn me on.”

U2 – In A Little While.

Entre caníbales.

Habiendo abierto los candados de mi mente, te entregaste a la ardua labor de aniquilar temores, labrar deseos y fraguar fantasías para reinventarlas en tus manos.

Habiendo adormecido al cancerbero que resguardaba el infierno de mi sexo, te entregaste a contemplar el placer que fuiste forjando en mi cuerpo descreído.

Todas tus llaves. Para liberarme, justo a tiempo.

MC.

“YO, CON MIS CANDADOS Y MIS LLAVES DE AIRE, YO, QUE ESCRIBO CON HUMO”. Julio Cortázar – Rayuela.

En la mitología griega, Cerbero (en griego Κέρβερος Kérberos, ‘demonio del pozo’), también conocido como Can Cerberos, era el perro de Hades, un monstruo de tres cabezas, con una serpiente en lugar de cola e innumerables cabezas de serpiente en el lomo. Cerbero guardaba la otra orilla de la laguna Estigia, por donde el barquero Caronte llevaba las almas desde la tierra al Hades, o sea los infiernos (el inframundo griego) y aseguraba que los muertos no salieran y que los vivos no pudieran entrar. Era hijo de Equidna y Tifón, y hermano de Ortro.
Pero Cerbero fue derrotado varias veces:
La última prueba de Heracles fue capturar a Cerbero.
Orfeo usó su música para calmarle y dormirle.
Hermes logró dormirle usando agua del río Lete.
En la mitología romana, Eneas le adormeció usando tortas de miel con droga.

“nuevas torturas, nuevos torturados
veo en torno, doquiera que me mueva,
y hacia donde me vuelva y donde mire.
…
Cerbero, fiera cruel y multiforme,
caninamente con tres fauces ladra
a los que aquí se encuentran sumergidos.
…
así hicieron esas fauces sucias
del demonio Cerbero, el cual aturde
tanto a las almas, que querrían ser sordas”

Dante Alighieri – Infierno, Canto VI.

Tinta roja.

“A su lado, en el andén, un niño lo observa con esos ojos nuevos y bestiales, dispuestos a devorarlo todo. Un niño en la edad en la que irse a dormir es una forma terrible de la injusticia. A los niños no les asusta lo que pueda haber en la oscuridad. Lo que no pueden soportar los niños es el horror de que en la oscuridad, durante la larga noche, no haya nada para ver y que los párpados se cierren como persianas.”

Rodrigo Fresán – Jardines de Kensington.

“Y es que a Alicia le habían sucedido tantas cosas extraordinarias últimamente que había empezado a pensar que eran muy pocas las realmente imposibles.”

Lewis Carroll – Alicia en el país d elas Maravillas.

“Yo no se de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.

Mi infancia y su perfume
a pájaro acariciado.”

Alejandra Pizarnik – Tiempo.

Ausente. Tardía.
Con un hombre que moría de tristeza por ti
y de amor podía renacer tantas veces como fuera preciso.
Tan blanca.
Tan mía como tuya mi sangre.
Distraída y suave.
A veces atenta pero grotesca.
Con las manos como gorriones
y los labios sin besos de miel.
Tan lejos que me ahogabas
y tan sola que dolías.
Habiéndome amamantado de un sufrimiento agrio
con los pezones agrietados por el recelo.
Pero con amor sereno te quiero,
agotado ya el corazón de niña,
con el alma de mujer que te abraza
temerosa a que puedas devorarla.
Tanto te necesito que mi razón tiembla
cuando tu voz le habla.
Tanto te espero que mis ojos se mojan
cuando te pienso desolada en el recuerdo.
Con tus momentos de luz clara y de soles tibios,
cuando entre mis sombras rondaba el miedo
a la oscuridad tan conocida.
Y te apagabas ante mí, te devoraban los fantasmas
y ante nuestras miradas resignadas te dormías.
Despierta madre mía. Despierta y arrúllame con tu cercanía.

Paula Hewson. Desaparición.

Body and soul.

“…
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.”

Alejandra Pizarnik - Hija del viento.


“…donde cuando el viajero esta indeciso entre dos mujeres siempre encuentra una tercera.”

Italo Calvino – Las ciudades invisibles.


“¿Cómo tomar en serio que una puerta dé a la tristeza
cuando el arquitecto la abre al pasillo,
que unos senos dibujen paralelos sus jardines
cuando es hora de ir a la oficina?”

Julio Cortázar – Casi nadie va a sacarlo de sus casillas.


“Puedo resistir cualquier cosa, excepto la tentación.”

Oscar Wilde.


Y gracias Coltrane, por la música ante todo y en este caso por el título para la entrada.
Y a Frida por querer participar en estos autorretratos.

Nostalgias.

“Algunos gorriones traen en el pico la sal del recuerdo; otros gorriones, no. Los más, yuyo verde del perdón; los menos, alfalfa que llena de nuevo el corazón.

Como cachorros de pantera, brilla el charol de los zapatos.
…
Pienso en las cosas que no sucederán, pienso en la noche que cae y nadie la levanta, pienso en el terror unánime de las panteras al amanecer, buscando los cachorros perdidos entre el charol de los zapatos, entre las serpentinas pisoteadas, entre los pies de los bailarines.
Quién sabe si el sol querrá iluminar nuestra marcha de horror.
…
Cerca de la santa rita, en la mesa del silencio, sola, madame Ivonne, por no llorar, mira. Los ojos zarcos de madame Ivonne miran hacia la lejanía intransferible del pasado."

Isidoro Blaisten – Violín de fango.

La vertiente del tiempo.

"Piensa en esto: Cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortazar - "Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj".

Y a mi que me gustan tanto...

Pasajera en trance.

“Dolores quería salir. Salir. Pasear. Que saliera toda la familia. Ir a algún lado. Los cuatro.
-¿Adónde?- preguntaba don Martín.
-No sé. A pasear- decía Dolores.
El hombre de la casa estaba desconcertado. Sus movimientos de jubilado joven no pasaban de la zona norte y si los domingos no hacían algunas de las trajinadas visitas familiares, su proyecto era hogareño por desidia y falta de imaginación.
-Salí vos con los chicos- le dijo a Dolly.
-Vamos a salir los cuatro.
/…/
A las tres de la tarde, el grupo familiar partía con olor a Acqua Velva.
A las dos cuadras de caminar en silencio rumbo a la estación de tren, Marcelo preguntó:
-¿Adónde vamos?
Cinco pasos después el padre respondió:
-Al fin del mundo.
/…/
En Belgrano cambiaron el tren por un colectivo. El paseo al fin del mundo avanzaba como un cuajo de equívocos, disconformidades y rencores, un viaje a la tristeza, a la imposibilidad de estar en algún lado cumpliendo el más nimio ritual de familia feliz.
Se bajaron en Puente La Noria. Tomaron un café con leche mudo y sentimental en un bar cualquiera y volvieron con don Martín que preguntaba, esporádicamente, los resultados de los partidos de fútbol que desde los receptores de radio armaban un murmullo artero en la ciudad semivacía".

Vicente Muleiro – "Cuando vayas a decir que soy un tonto".

Imágenes Retro

“-Ante todo, señor, esta el trabajo y doy cumplimiento, como puede apreciarlo por mis fotos. No serán buenas, pero me esmero y son muchas.
- Muchas y buenas. Tienes vocación.
- Mejor así, ¿no?.
- Claro, pero no hay que desperdiciarla. Te prevengo: la vida pasa pronto y estas en una edad peligrosa. Hasta los treinta, la gente no hace más que fornicar.
- ¿Y después?.
- Nada cambia. Leí no sé dónde que la vida se compone de nacer, fornicar y morir. El resto no sería más que yugo, para ganar el sustento, y representación (la llamada cultura), un teatro para quedar bien ante los otros y uno mismo.
- Yo fotografío, señor.
- A eso voy. Cuando uno fotografía así –exclamó Gruter- tiene algo que cuidar.”

Bioy Casares – La aventura de un fotógrafo en La Plata.

Tu Arma En El Sur

Es difícil mirarlos a los ojos, porque el alma les sale a gritos.
Y mas difícil es no mirarlos, porque esquivarles el dolor es negarlos.

Ellos tienen las caras rotas, como un espejo que da temor a los siete años de mala suerte.
Ellas tienen las entrañas destruidas de haber parido con dolor algún abuso.

Y cuando me tocan lo hacen con respeto, como si mi piel fuera a quemarlos.
Cuando me hablan lo hacen en voz baja, como si sus palabras no fueran dichas en el dialecto que yo entiendo.
A diario me pregunto por qué mi lengua es un harapo que no logra articular razones.

Con las bocas llenas de preguntas que no debo responderles.
Con los bolsillos llenos de nada.
Con los pies descalzos y el hambre como único alimento.
Con los hijos sin sendero.
Con el asco de heredero.

Tampoco tengo aguas que logren lavar la tierra de sus manos.

Y yo tan absurda, tan insignificante frente a la grandeza de la desesperación que los encierra. Tan inútil, tan torpe que no puedo recoger sus redes.
Y después de haber dormido en camas de piedra, recogen su miseria para llevarla ante mis enojos. Y dejan sin efecto mi vulgar preocupación.

Pero tan serenos que me inquietan, tan orgullosos que dan miedo.
Con más perseverancia que en todas mis tentativas. Con más astucia que en todas mis estrategias.

De pie ante mi, y yo de rodillas.

MC 09-05-2002

Tu Vicio

“El tercer cigarrillo del insomnio se quemaba en la boca de Horacio Oliveira”
Julio Cortazar – Rayuela.

“—No —dijo Soares—. En el arte existen el Bien y el Mal. Pero en la vida... no. —Estaba armando un cigarrillo. Tenía manos débiles y blancas, no muy limpias y con las puntas de los dedos manchadas con nicotina.”
Max Beerbohm - Enoch Soares… Tijeretazos.

“Bajo el ángulo de la tela tensa, la cabeza de Rosmarín, con sus ojos de acero agrio taladran el futuro. Enciende otro cigarrillo rubio. Sonríe, me mira y luego: -¿No te gusta el póker, Arlt? -Sí; me gusta todo juego, siempre que el naipe sea una figura de carne y hueso. El juego con cartoncitos me parece estúpido.”
Roberto Arlt – Aguafuertes Porteñas.

“Fumá. Estás en tu casa. Supongo que no fumarás fuera de aquí. Pero no tendrías que fumar. El cigarrillo afea a una mujer. ¿Cuántos fumás al día?”
Estela Figueroa – Homenaje.

“Hélène pensó que no estaba en ningún lugar. Encendió un cigarrillo frente al cartel de Vietato Fumare. A nadie le importaba”.
Jorge Lanata – Historia de Teller.

Cafetín de Buenos Aires

"Como una escuela de todas las cosas, ya de muchacho me diste entre asombros: el cigarrillo, la fe en mis sueños y una esperanza de amor. /.../ En tu mezcla milagrosa de sabihondos y suicidas, yo aprendí filosofía... dados... timba... y la poesía cruel de no pensar más en mí. /.../ Sobre tus mesas que nunca preguntan lloré una tarde el primer desengaño, nací a las penas, bebí mis años y me entregué sin luchar". Enrique Santos Discépolo.

Estando con unos amigos en el hall del teatro donde había sido invitado a presenciar un estreno, se le acerca una mujer refinada y de perfectos modales. Sin reconocerlo, le pregunta: "Caballero, ¿me podría indicar dónde está el tocador de damas?" Discépolo, le extiende una mano y le dice: "SOY YO SEÑORA, A SUS ÓRDENES". La mujer en cuestión, le pegó un cachetazo y se retiró sonrojada.

Hasta Despertar

Soy el cancerbero de mis ilusiones, el guardián de todas las alegrías que he sepultado por temor a que perduren. Soy los minutos de tus horas. La soberbia de tus disculpas. La integridad de tu corrupción. Soy el horizonte que esperas vislumbrar pero jamás la oscuridad que temes. Soy la cadena perpetua de esta soledad. Soy el miedo a la libertad. El temblor en tus manos. Soy mi propia locura en medio de esta coherencia. Tu arena movediza. Mi trasgresión. Soy quién masturba a la castidad. Soy también quien le jugó el jaque mate a la lasitud de la sangre que dormía en estas venas. Paula Hewson.

"... y me lloro en mis numerosos funerales." Alejandra Pizarnik.

El Asesino Dentro De Mí

"¿Qué pintor hará el cuadro del dependiente dormido, que en sueños sonríe porque ha incendiado la ladronera de su amo?" Roberto Art.

No Voy En Tren

Acaso tengo tiempo para esclarecer esta duda, esta incertudumbre que como un perro fiel se acuesta en mi regazo?. Acaso tengo todas las armas para defenderme del miedo que arranca mis dientes?. Acaso podré revivir para morir nuevamente, pero esta vez en el inmenso placer de tu goce?. Acaso seré con nombre y apellido quién pueda develar tu identidad?. Acaso tendré las agallas para revolver las tumbas del horror?. Acaso podré abrir los ojos hasta que tu verdad los ciegue?. Acaso convertiré este balbuceo en gritos?.Acaso, quizás acaso podré ser yo quien me salve de mi misma?. Paula Hewson.

"Y, si alguien se tomara el trabajo de recordarme, a mí me gustaría que fuera con estas palabras: 'Fue un hombre tan felíz que jamás llegó a ser consciente de su importancia". Rodrigo Fresán.

LLueve sobre mojado

"Mas garúa, más te extraño... arrodillada en mi boca". -Caballeros de la Quema-

Lágrimas de plástico azul

Soñé que llorabas. Tenías el rostro sólo iluminado por velas. MC.

Sometimes You Can't Make It On Your Own

Mi árbol genealógico tiene las ramas amputadas.
Las hojas renunciaron hace varios otoños.
Raíces poco profundas, que no alimentan.
Brazos cuyos nombres desconozco y que otros han olvidado.
No hay frutos colgando de la rama que compongo.
No hay pájaros que aniden.
Ni flores de azahares perfumando.

MC.

Yo, impulsado por un deseo irresistible, subí al escenario. Apenas puse los pies en ese piso, por primera vez me sentí bien ubicado. Supe que era ciudadano del mundo de los milagros.

-A. Jodorowsky-

Llévame a lo hondo

"...sé que estuve un tiempo viviendo de prestado, haciendo lo que otros hacen y viendo lo que otros ven." -Julio Cortázar-

A la gran muñeca

"Yo no quiero besar tu cicatriz" -J. Sabina-

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Bienaventurados mis ojos,
que se ciegan por el reflejo de una mirada.
Felices mis manos,
que se ajan por el deseo de unas caricias.
Agradecida mi boca,
que se seca de tanto gritar un nombre.
Y así, mi cuerpo en ruinas,
enaltece su perdición.

Paula Hewson.

Esta boca es mía

Y la bese otra vez... pero ya no era ayer, sino mañana. -J.Sabina-

El cielo puede esperar.

"Suprimid el temor del infierno y suprimiréis la fe del cristiano" Addition aux pensées philosophiques.

Qué ves? qué ves cuando me ves?

Un paradigma común es el de la negación a dejarse fotografiar por parte de quien habitualmente empuña una cámara.
Mito urbano o sentido común?.
Durante años, además de intentar trabajosamente escapar a la cacería de otros fotógrafos, nunca me dispuse a trabajar con mi rostro, con mi cuerpo. Mis ojos eran solo un instrumento para observar; ¿a quién podría interesarle el rostro de Marcela por encima (o por debajo) de su obra?. Pero llega un momento en el proceso de creación en el que uno se detiene a buscar, más allá del juego especular de cada mañana aún con lagañas, un reflejo a través del lente, por medio del "espejo monitor" en la era digital. Y es ahí en donde se mezcla el ganado: el fotógrafo pasa a ser la tercera persona, el deseo de su curiosidad, el resultado después de la gestación de la toma.
No me atrevo a hacer un juicio certero de mis autorretratos, pero si puedo asegurar que disfruto con enorme emoción los de mis colegas queridos. Tan inteligentes. Tan fieles. Tan autoexigentes. Tan fuera de sí mismos a veces y tan profundos algunas otras.
En definitiva, toda esta perorata sólo para decir que cada fotografía que tomamos no es más que eso: un autorretrato. Nuestra firma. Nuestra manera de ver a quienes nos rodean, de ver el amor, las ciudades, el sexo, el día y la noche. La vida y la muerte.
Porque como bien diría Clarita susurrándonos al oído: el arte es subjetivo. El arte somos nosotros mismos.